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        产屋敷耀哉却忽然笑了，极淡，像砚池里化开的一滴松烟墨。他抬手，侍从立刻捧上一只黑漆托盘，上覆锦缎。掀开，是柄刀——非日轮刀，而是一把通体素白的木刀，刀鞘雕着游鳞暗纹，刀柄缠绳已磨出毛边，却仍能看出昔日浸染汗液与掌温后的温润光泽。

        “鳞龙先生所遗。”主公道，“临终前嘱我，若见一人剑势‘静如深潭映月，动似春雷破冰’，便将此物交予她。”

        前中呼吸一滞。

        她认得这刀。

        三年前暴雨夜，她冒死攀上道场后山断崖，只为偷看鳞龙先生与前任水柱对练。那时老人已病骨支离，咳声如裂帛，可挥刀时臂如铁铸，刀光劈开雨幕，竟在湿漉漉的青石上斩出七道平行水痕——水痕未散，第七道恰与她藏身处的岩缝重合。他收刀驻立，忽然朝她藏身的方向微微颔首，喉间溢出一声极低的笑：“丫头，再躲，崖松要塌了。”

        她跌跌撞撞滚下山时，怀中紧紧抱着的，正是这把被雨水泡胀的木刀。

        “主公……”她声音发紧，“此刀早已折于……”

        “折于你十五岁那年。”产屋敷耀哉截断她，“你为试‘逆浪返潮’之式，强行扭转刀势，刀身崩裂三寸。你连夜削木重制，七日七夜未眠，刻痕深至见骨。”他顿了顿，目光沉静，“可你不知，鳞龙先生当日咳血三升，却笑着对门人说：‘那孩子断的不是刀，是旧枷。’”

        廊外忽起风，卷起满地樱瓣。前中眼睫颤了一下，没眨眼。

        她忽然想起那天清晨。她抱着新削的木刀跪在道场门口，膝盖被碎石硌得生疼。鳞龙先生拄杖而来，枯瘦手指抚过刀身新痕，忽然问：“丫头，你恨这世道么？”

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