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        张大爷（看着他）：“你娘走的那年，我来这儿坐了一下午，摸着这字，就像摸着你的手。”

        远娃（突然跪下，给墙磕了个头）：“娘，儿子回来了。”

        （风从墙缝里钻出来，呜呜地响，像谁在轻轻叹气，又像谁在偷偷笑。远处传来槐花的喊声，说院里的糖饼烙好了，让他们赶紧回去吃。）

        张大爷（拉起远娃）：“走，回家。你娘要是看见你现在这样，准得乐。”

        两人往回走，影子被夕阳拉得老长，像两棵依偎在一起的树。胡同口的树桩旁，新埋的种籽还没发芽，但谁都相信，用不了多久，这里就会冒出绿芽，一点点往上长，长成像老槐树那样的参天大树，守着这胡同，守着这院里的热热闹闹，守着这永远过不够的日子。

        远娃回来后的第十天，院里的槐树种籽没动静，倒是张奶奶的糖饼摊先支了起来。

        清晨五点，张奶奶就蹲在院里的老灶台前和面，面团在她手里揉得“咯吱”响。远娃蹲在旁边添柴，火光映着他鬓角的白发，倒比年轻时看着稳重了些。

        “小时候偷你娘的糖面吃，被追着打，还记得不？”张奶奶往面团里撒红糖，糖粒落在瓷盆里“沙沙”响。

        远娃挠挠头笑：“记得，躲在老槐树后面，把面团揣怀里，烫得直蹦，还舍不得扔。”

        “那时候你娘总说，这小子，嘴馋得像只小耗子。”张奶奶的手顿了顿，往灶里添了根柴，“她走那年，还念叨着你爱吃糖饼，说等你回来，要烙一整锅，让你吃够。”

        远娃没说话，只是往灶膛里塞了把干柴，火苗“呼”地窜起来，把他的影子投在墙上，忽明忽暗。

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