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        酒红色长发的男人眯着眼，神色奇异。

        他像看一件艺术品一样看罗兰。

        死的艺术品。

        又好像在照镜子。

        他学着罗兰的姿态，翘起一条腿，将手掌平搭在那根并不存在的、横于膝盖的手杖上，接着，又学他向右微微侧头。

        “我们很像。”

        房间静悄悄的。

        罗兰感觉，仿佛又无数人围着他窃窃私语。

        就贴着耳朵。

        齐齐盯着自己…讲话。

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